Derrière la façade rue Marbeuf (8ème arrondissement, Paris) se cache l’intimité d’un homme qui a tout vu, tout collectionné, tout aimé. Son appartement devient le théâtre de nos nuits. On s’y perd comme dans les archives d’Yves Saint Laurent, on y boit comme dans un club privé new-yorkais, on y danse comme dans un salon d’amis. Les pièces s’enchaînent comme dans un rêve : grand salon, jardin d’hiver, boudoir, bar de nuit. Ici, rien n’est figé.
